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les îles sont mieux que des terres immergées, plus que des petits continents qui s'attraperaient à la pagaie, des territoires d'exception, où les grands rapetissent, les points cardinaux se perdent, les rivages s'étendent à l'infini
le vent les oriente, balayant la poussière et la chaleur par vagues, traçant des sillons de poussières, de sable, de terre parfois de feuilles
et si l'on ahane, le jour, si l'on s'y cache du soleil top chaud, si l'on y cherche l'air trop rare, si l'on s'y déplace dans le sens du vent, quadrillant les terrains limités, trouvant de ci de là des morceaux de continents et de saisons égarés
comme on y dort bien la nuit, quand entre la porte et les fenêtres laissées ouvertes le vent du docteur apaise les enfants énervés par la chaleur, rapporte la fraîcheur, sans déplacer la poussière sur la terre battue soudain froide
le vent de la nuit
étend ses bras ses mains entre
portes et fenêtres
