Je marche sur une lune, comme le petit prince. La mienne a l'apparence du jardin de ma résidence, cette pelouse au travers de laquelle serpente une piste cyclable de briques rouges qui se gondole de ci de là, et qu'on taraude de ci de là pour la ramener, temporairement, à plat, laissant des petits tas de sciure, comme des taupinieres que le premier coup de vent éparpille parmi paquerettes et pissenlits

premier aout

presque invisible dans l'herbe

un pigeon

Quelle mpression de solitude dans la rue ce matin où rien ne passe. Dans le ciel les sillages d'avion s'épaississent et s'effacent sans se croiser. D'un coup, le moindre chant d'oiseau prend un relief intense, comme un cri qui déchire les oreilles et l'air immobile.

le geai chante

fracas de casseroles

puis le silence

ah, ces reflets de lumière sur les voitures vides tout le long des trottoirs...la légère brise qui m'accompagne, est ce le souffle ténu de l'été ou simplement l'air qui, profitant des départs, résiste?

au matin

la rose tremière encore

couchée dans l'herbe

brise du soir

un flocon de plume

traverse la gare

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brise du soir

la sueur sous ma chemise

fraiche

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brise du soir

quelle voix il a ce merle

la bas

ah, ce moment juste après la pluie en été...

c'est comme de traverser juste après le passage d'une voiture dans une rue déserte, d'entendre dans son dos son moteur qui s'éloigne et se perd dans le bruit de fond de la ville

au bout des branches du sapin, au coeur des feuilles de la glycine, des gouttes perlent encore...mais le chat du coin de la rue parade en haut de la palissade déjà sèche

apres la pluie

le premier bourdon

dans l'altéa blanc

les escargots sont de sortie, sur les murs et les trottoirs. Ce bruit sec sous mes pas, ce n'est pas une branche.

dans le ciel, les nuages joufflus s'affrontent, dessinent comme les gestes d'un chef d'orchestre tracés dans une épaisse fumée, tandis que les oiseaux a nouveau volent en formation, là haut

partout se voient les traces de la vague de chaleur qui est passée cette semaine : prunus écrasés et séchés au sol, altéas plissés, feuilles roussie et écorce dure des marronniers. Derrière l'odeur de la pluie récente on sent encore celles de la poussière sèche et du métal brulant

au 22 bis, l'acces à la maison est étroit comme un couloir, une piste de gravier entre deux murs de briques qui s'écaillent. les fleurs qui y poussent y sont plus sauvages, roses tremieres, ruthbergas presque carbonisés

le vent porte par instants le tonnerre comme une rumeur lointaine, qu'on pourrait presque attribuer à ces avions qui traversent le ciel au dessus des immeubles,

comme après le passage d'une vague, le son crachotant de l'eau qui se retire en caressant les galets

le craquettement des jeunes pies

Ciel gris et bas, air lourd, attente d'un orage ou d'une averse.  Partis en vélo faire les courses en famille, en file indienne au travers des rues, désertées par les aoutiens.

La Marne est verte, d'une nuance presque bleue, et semble attendre. Même le cours principal n'avance qu'à peine, dans les bras secondaires autour des îles l'eau est immobile; peu ou pas d'avirons pour en troubler la surface, quelques canards et une poule d'eau rejoignant à grandes enjambées maladroites son nid dans la berge. Où sont mouettes et corbeaux ?

sur l'eau verte

un banc de nénuphars

quelle chaleur !

bulles immobiles

et pêcheurs allongés

quelle chaleur !

hortensias roses

fleurs fanées et fleurs fraîches

ensemble